Povídka: Straightflush
7. června 2015
ilustrace Tomski & Polanski.
Stál u umývadla a na tváři měl přitisknuté mokré dlaně. Z crčícího kohoutku nabral vodu a opět si jí opláchl obličej. Někdo prošel za jeho zády k pisoárům a nechal pootevřené dveře do sálu. Když muž zvedl oči k zrcadlu, uviděl v něm tou škvírou několik velkých oválných stolů osazených hráči. Pohledem našel zrzavého mladíka, který u jednoho z nich právě míchal karty a chystal se je rozdávat k další hře. Dlouhé vteřiny se do něj pak očima upřeně vpíjel.
Po chvíli si osušil obličej papírovým kapesníkem a zmuchlaný do kuličky ho hodil k odpadkovému koši. Netrefil, ale to bylo to poslední, oč by se zajímal. Vyšel z toalet a zamířil k baru.
„Morgena,“ zamručel, „dvojitýho.“ Z kapsy vyndal hrst mincí a vysypal je na pult. Později rozrazil dveře kasina a ulicí odcházel kamsi do noci. S sebou si odnášel pocit, že poslední, co uvnitř zahlédl, byl křivý úsměv toho zrzavého šmejda v bílé košili.
Seděl jsem v kanceláři a řešil zrovna něco s jedním sotva osmnáctiletým cápkem, kterého chytili v cizím bytě. Kraťasy, vytahaná mikina, dredy do půli zad. Na obličeji asi kilo a půl železa a v uších díry, že byste jimi protáhli dětský vláček. A odér něco jako Cannabis for man.
Z dobře rozjeté konverzace nás ale vyrušilo zaklepání starého Křivánka, kolegy, co do služby nastoupil ještě za císaře pána nebo za Husáka, prostě tak nějak.
Podpořte Reportér sdílením článku
Martin Goffa je jeho literární pseudonym.